Años de gato

 Por esas cosas de la vida, la democracia y el populismo, nos tocó la suerte éste año de tener dos lunes feriados al hilo. Por un lado, una ya no concibe la vida apatronada de oficina con semanas de 4 días, por otro, una se acuerda que no todos gozan de esos feriados, porque existen los super, el metro, y un pololo que igual le toca trabajar. 

Así que ocuparé esta energía y vitalidad para hacer algo inútil, cosa de luego poder quejarme de toda la pega que tengo y de lo cansada que estoy de trabajar. 

Hace un mes, tal vez mas, Rodrigo, en su trabajo, se encontró un cachorro gatuno y lo recogió. Me mandó un foto preguntándome si lo traía a la casa y yo... bueno, qué me dijeron, acepté altiro. 

Llegó esta criatura que resultó ser mas chica de lo que se veía en la foto, medio entumido, pero con tanta hambre que se comió todo lo que le dimos. Ocurría también, que el año pasado, intenté acostumbrar a un gato callejero, así que compré alimento húmedo y se lo dejé un par de días, pero el gato no volvió, dejándome con una cantidad considerable de alimento, con el que se vió beneficiado el cachorro de gato. 

Los gatos son complicados para averiguarles el sexo y como una es chapada a la antigua, no quise ponerle nombre hasta que supiéramos lo que era. Mientras tanto, fue "el gate". 

Mi cuñada insistía en ponerle nombres de mierda, que no le gustaban a nadie, pero mi aprehensión a nombrarlo era mas porque quería asegurarme que no era un gato moribundo antes de entregarle mi corazón mascotero, porque antes de la Gilda, la gata de mi mamá, yo era como Lisa Simpsons con los bola de nieve. 

Como Rodrigo trajo al gate a la casa un sábado, no fue hasta el lunes que lo pudimos llevar al veterinario, para que nos dijera qué era. En esos dos días, entre todos los nombres absurdos yo dije que si era niño le íbamos a poner Rafael, porque sería "el niño". 

Llegó el día de vetarinario, donde nos informaron que era niño hombre, pesaba 700 gramos y que tenía dos meses, calculando un nacimiento alrededor del 24 de marzo. 

Ya de vuelta en la casa, con un gato que pesaba menos que un pote de banda azul, nos encontramos ante el largo camino a encontrar un nombre. 

-Pongámosle Rafael- me dijo Rodrigo.

-Bueno- dije yo. 

Cuando el Rafa ya nos empezó a perder el miedo y se convirtió en un cachorro malcriado, empecé a pensar varias cosas respecto a como pasa el tiempo para los animales, o como debe pasar y de varias misticidades del tiempo.

Ocurre por ejemplo, que la Gilda, llegó al depto de mi mamá el año 2011, cuando la tenía 7 meses, por lo tanto ya tiene 10... 11 años.

Ocurre que Rodrigo tiene una sobrina que ya sabe leer y habla de corrido, que nació el año 2014, por lo tanto, es menor que la Gilda. 

Una piensa en las expectativas de los gatos y se vuelve impactante que un ser humano que es prácticamente un adulto (si, estoy exagerando) sea menor que un gato ¿Cómo pasan esas cosas? Como dice mi mamá ¿Cómo no vamos a estar viejas?

Pero volvamos al Rafa. 

El otro día, por ejemplo, me di cuenta de que Rafa, como nació el 24 de marzo aprox. nació, por ejemplo, después de la entrega de los premios Oscar, y creo que también después de los Globos de Oro.

Sin embargo, es un gato perfectamente funcional que ataja los goles como se puede apreciar en éste hermooooso video

 El otro día, mientras le miraba chucerías en internet, vi que venden unas especies de gel pack para que las mascotas se acuesten cuando tienen calor, lo que me llevó a pensar que Rafa, no conoce el verano, no sabe lo que es no poder moverse por el calor, solo sabe lo que es estar tullido por estos fríos de mierda. 

Creo que tenía otras reflexiones weonas al respecto, pero se me cruzó un día laboral entre medio, así que las olvidé.

Placeres burgueses

 Entré a trabajar hace un par de meses. No trabajar de verdad, sino que estoy haciendo teletrabajo y es maravilloso. 

No el trabajo en si, porque bueno, es un trabajo de oficina, con la diferencia de que no es en la oficina y por tanto no tengo que viajar 4 horas diarias. 

Lo maravilloso es que tengo dinero y he podido gastarlo en todas las banalidades que se me han dado la gana, cosa que después de dos años sin recibir ni uno, pues se agradece. 

Además hice retiro del 10% y me lo gasté en puras weás, para dolor de los intelectuales de twitter y del buen ministro briones, que espero no se entere que encargué una paleta de sombras a USA, una bebedero para una gata que probablemente me odia y ropa. 

Me compré ropa porque no me compraba calzones hace 4 años conchetumadre! que chucha te importa en qué me gaste la plata? ay, es que hay que ser pobre, hay que haber perdido el trabajo, y si me quiero comprar un lujo, ay, es que me tengo que comprar libros también. 

¿Qué libros querís que compre? Las weás que lee Karol Dance... carpe diem conchetumadre. 

Fachos qlios, como los odio. En fin, ya me curé. 

Yo venía a contar, por sobre todas las superficialidades, que también me hice socia de Ciper y de la Tercera, y el jueves me metí a un conversatorio de zoom, que se llamaba "Como impedir que las elites se tomen la constituyente?". Spoiler, no se puede. 

Pero me sentí de pronto de lo mas sofisticada. Porque además, encontré en instagram una tienda en la que te suscribes y todos los meses te mandan 4 botellitas de vino para que los pruebes, así que en algún momento de la vida seré alguien que sabe de vinos. 

Además que Rodrigo tomó un curso de cata de vinos cuando tenía como 5 años y obvio que se acuerda de todo... porque esas cosas no se olvidan. 

Así que me he vuelto de lo mas aspiracional, pero confío en que se me vaya quitando a medidad que vaya adquiriendo cosas y descubra que esas cosas no me dan felicidad, solo ayudan a obtenerla. 

Bueno, también me hice socia de una fundación para perros y otra fundación para gatos, así que mi conciencia está mas tranquila. 

Me falta comprar una compostera y entonces me sentiré como capitán planeta. 

También me compré un libro, si una no es fierro tampoco. 

Los derechos humanos de los carabineros

El otro día una amiga me contaba que le había tocado convivir un par de días con la pareja de su tío, que resulta ser una mujer tremendamente facha.

Para mas remate, justo estaban viendo las noticias, el viernes previo al plebiscito y justo tocó que alguien atropelló a un paco. 

Entonces salió esa frase, que Ena Von Baer y cuanto otro honorable de derecha monga ha repetido "¿Y qué pasa con los derechos humanos de los carabineros?". Y es que si, los carabineros también son personas. 

Una podría ser empática, y pensar que todas las personas tienen su visión de mundo, tienen miedo, rabia y resentimiento y si tienen la fortuna de encontrar un enemigo real o imaginario para acharcarle la raíz de todos sus malos, pues no lo van a soltar por nada. Pero pico, yo pensaba, al igual que mi amiga "cállate vieja qlia facha". 

"Dile que si querían tener derechos humanos, pues que pa qué se hicieron pacos". Le dije a mi amiga, por whatsapp, visceralmente, pensando que es el tipo de respuesta que dan los fachos para todo. Que no son blancas palomas, que en algo andaban... etc. 

Me acordé que había un libro que se llamaba "Como hablar con un progre", que probablemente dice cosas fachas. Y me puse a pensar que tal vez yo podría escribir un libro que se llame "Cómo hablar con un facho" y entonces ocurriría por primera vez en la historia que alguien le copia algo a la derecha y no al revés. 

Me acordaba también de mis clases en el instituto, donde tuve un ramo de derecho penal. 

En derecho penal vimos los delitos mas comunes, homicidio, lesiones, violación, cosas piola, no? Bueno, pues así es el derecho penal po. 

Me acuerdo que con el delito de violación hubieron varios problemas de comprensión. Ocurre que para que un delito se considere violación, tiene que adecuarse a lo tipificado en el código penal como tal. Por su parte, el libraco lo define como "acceso carnal, por vía oral, anal o vaginal", en diferentes casos, porque también habla del estupro y esas cosas. 

Ocurre que para que sea considerado "acceso carnal" tiene que haber un pene de por medio. Es decir, una mujer no puede cometer un delito de violación. Machitos, pueden celebrar. 

Cuando el profe nos dice que tiene que haber un pico dentro de la cuestión, nosotros pensamos inmediatamente en la impunidad aplicada a todo aquello que no incluyera un pene y en como los señores que redactan las leyes no tienen ninguna imaginación. Pero ocurre que, tan solo 4 artículos mas abajo, en el mismo código penal, hay un buen artículo que dice que todo lo aquello que se cometa en las mismas circunstancias que en las descritas para el delito de violación pero sin un pene, recibirán la misma pena. Lo que se conoce como abuso sexual impropio... o propio, ya no me acuerdo. 

Entonces pienso en que a nosotros nos tomó toda una clase comprender eso, de hecho, creo que hubieron compañeros que simplemente no lo entendieron, y eso me lleva a pensar en lo complejo de explicarle a un facho como funcionan los delitos de lesa humanidad versus un pelao pegándole a un paco, en como no es lo mismo que la autoridad abuse de su poder mientras un cabro anda tirando piedras o en el peor de los casos, pegándole con una cadena a un paco. 

Es decir, el que comete delitos contra la autoridad también es sancionado, solo que no al nivel de saciar la sed de venganza del facho recalcitrante, pero es que, loco, no existe semejante weá en una sociedad civilizada po. 

En fin, hoy me tomé una cerveza, porque la semana fue larga y estoy entoná. 

La curva de la resignación

Hace años atrás, estuve una semana creyendo que tenía angiosarcoma. Yo, jurando que todo el mundo había visto House MD igual que yo, agarraba un tono dramático y lleno de pausas para decirle a mis seres queridos "lo mas probable es que tenga un angiosarcoma". Podía escuchar el sonido del violín dramático al final de mi frase y luego el rayón de disco cuando el merme del otro lado del teléfono me decía "que es eso?". Les faltaba agregar "se come?". 

UN CANCER CTM, UN CÁNCER! Grave, raro y turco.

Pero eso fue porque el primer médico que me vió era un idiota y no fue capaz de comparar el escaner de esa fecha con el del año anterior, cosa que si hizo la buena cirujana de tórax la semana siguiente, donde vió que la masa misteriosa en el pulmón ya estaba del 2016 y de ahí al 2017 un angiosarcoma me habría matado. Así que el que estuviera viva y coleando, era evidencia de que era muy poco probable que fuera un angiosarcoma. Podía ser cáncer aún, pero al menos era menos agresivo.

Pero entre ambas noticias tuve una semana de meditación y melodrama, de mi viviendo cada día como si fuera el último, pero como Homero Simpson, llorando porque iba a morir. 

Me acuerdo que quise dármelas de Walter White y tuve toda la intención de no decirle nada a nadie, hasta que pudiera levantar mi propio negocio de metaanfetamina, pero llegando a la casa veo a Rodrigo y me desmorono llorando, que puedo tener cáncer, que me voy a morir en 6 meses. 

A mi mamá y a mi suegra no les mencioné el cáncer, y mi amiga mas cercana al parecer no retuvo la información, porque hace un par de meses hablábamos sobre el tema y ella no recordaba de la amenaza constante del cáncer. Bueno, fue una de las que me dijo "que es eso?" cuando le hablé de angiosarcoma. 

Me acuerdo que en esa semana fuimos dos días donde mis suegros, y cuando viajábamos de vuelta, Rodrigo me decía "qué haremos para las vacaciones?", que iban a ser en varios meses mas, y yo pensaba "tal vez no esté viva para las vacaciones". Y así, pensando cosas melodramáticas todo el tiempo. Tan exagerada yo, no?

Y bueno, la cosa es que con todo aquello tuve que verme frente a frente con la visualización de mi propia mortalidad, cosa que una siempre sabe pero que ignora. Porque en realidad, es fácil morirse, se puede caer un auto encima y fuiste buena, pero una no vive pensando en eso, porque bueno, nos volveríamos locos. Y en la vida real la amenaza del cáncer no es como en las películas, donde rápidamente te hacen un examen y te dicen si tienes cáncer o no, o si el tumor es benigno, y si es maligno hasta te dicen cuántos meses te quedan de vida y entonces tu puedes planificarte. "Uy, si, alcanzo a escribir mis memoria, podré hacer un emprendimiento o terminar un proyecto porque en realidad no me faltaba el tiempo, solo la disciplina" y esas cosas. Pero en la vida real no es así po, de hecho, entre que me dijeron que podía tener un angiosarcoma hasta que finalmente me operaron para decirme "en realidad no sabemos lo que tienes, pero cáncer no es así que te daremos corticoides por si se te quita con eso" pasó un año. Un año de "creemos que no es cáncer", "parece que no es cáncer", "estamos seguros de que no es cáncer... bueno, casi seguros", "en los exámenes de imagen no sale nada, es probable que tengamos que operar", "en la biopsia rápida no salen células cancerígenas", "bueno, no tenemos suficiente muestra para saber bien qué es, así que tendremos que operarte de nuevo... pero no es cáncer", "nadie sabe lo que tienes, ni el patólogo mas patólogo de chile... creemos que es eso que dijimos al principio, que no es cáncer". Y así.

Esto se tradujo en que estuve un año creyendo que algo potencialmente mortal crecía en mi y luego estuve un mes creyendo que perdería un pulmón entero. 

Y luego de todo eso aparece un virus potencialmente mortal, terriblemente virulento y que no sabemos como va a funcionar en el organismo de cualquiera de mis cercanos y el mismo mío. Pero prefiero pensar que todo el hueveo de creer que tenía cáncer y de visualizar mi mortalidad, me entrenó para tomarme con andina toda esta situación que tiene estresado al mundo, por decirlo menos, y de aprender a evadir la idea de que uno se va a morir con gracia, mediante la superficialidad y la evasión de la realidad. Así que en rigor, estoy mas preparada mentalmente mas que todos ustedes, suckers!

  

De las culpas

Ayer tuve que ir al hospital, porque como el médico me dió anticoagulantes en septiembre/octubre (ya no me acuerdo en realidad) y los anticoagulantes requieren control mensual, porque según el nivel de coagulación me ajustan la dosis... la cosa es que tuve que ir al hospital salvador, a que me pinchen y luego me den los remedios.

Así que acá estoy, contando 14 días... again.

Pa mas cacha, me citaron de nuevo para comienzos de julio, así que habré contado 14 días y habré descansado como una semana para luego volver al hueveo en el hospital. 

Y entre medio probablemente tendré que contarle los 14 días a alguien mas. 

Llegué a un punto de agotamiento del que me está costando recuperarme para hacer las cosas divertidas, porque al final la weaita de andar lavando todo lo que ingresa a la casa y andar lavando todo en general termina agotando. 

El paseo por el hospital ya agota, no solo porque es un hospital, sino porque la gente es gente y no cambian sus hábitos por una simple pandemia, y los weones que no respetaban el espacio del resto antes tampoco lo hacen ahora, total, andan con mascarilla. 

Igual ayer fue menos agotador que a fines de abril, porque ahora yo andaba con mascarilla y escudo facial improvisado, que si bien no me permitió ver nada porque se me empañó y no lo quise tocar hasta que estuve lejos de la gente, me ayudó a sentirme menos irritada cuando algún weón se paseaba a menos de un metro de distancia de mi. 

En twitter vive cual levadura en el refri la eterna discusión de "la culpa es de la gente" v/s "la culpa es del gobierno" y en realidad la discusión misma, ya sin meterme, me molesta profundamente.

Bueno, yo soy partidaria de que la culpa es de gobierno, porque como buena comunista (único concepto concebible para cualquier que no apoya ciegamente al gobierno en estos días, porque la unidad y la cacha de la espada) que quiere todo gratis y solo culpa a los demás por sus fracasos, obvio que le iba a echar la culpa al gobierno. 

Lo cierto es que me molesta el formato de discusión de twitter, porque, como toda red social, aspira a arreglar al mundo en 180 caracteres, lo que genera puros argumentos tajantes que funcionan como una suerte de trinchera de conversación. 

Y pienso, weón, ésta gente no fue al colegio? A mi en historia, siempre que nos hablaban de un hecho histórico, nos daban una lista de factores que influyeron en el proceso y siempre enfatizaban en que las cosas no se ocasionaban por un solo evento. 

Pero pareciera que para el weón de twitter la revolución francesa fue porque María Antonieta mandó al pueblo a comer tortas (cosa que al parecer la chiquilla nunca dijo). 

Si en twitter se discutieran las causas de la primera guerra mundial, la discusión estaría entre "esto es culpa de la Mano negra por atacar al archiduque" v/s "la culpa es del archiduque por morirse". 

Me irrita la discusión, porque la veo cada vez que me meto a twitter, en búsqueda de otras noticias. Y es que es una paja meterse a las páginas de los diarios porque te tapan la pantalla con publicidad a cada rato, por simplemente mirar titulares. La única página decente es la BBC, pero que me informa de cosas terribles como la elefanta que se murió por comer una piña con explosivos. 

La cagaita con el covid en chile, como todo, tiene muchos factores, de los cuales la mayoría son una gran parte culpa del gobierno. 

Respecto al llamado a la normalidad la gente dice puras estupideces, como que por ejemplo, que todos somos seres humanos muy autónomos y que no estamos obligados a salir porque el gobierno lo dice. Porque a muchos les gusta vivir en esa eterna ilusión de autonomía y libertad, donde no existen cosas como la presión social o la amenaza de perder la pega, por dar un ejemplo. 

Es cierto que mucha gente salió a pesar de los llamados, las amenazas de fiscalización y las fiscalizaciones mismas, pero no se le puede atribuir esa actitud generalizada al egoísmo propio de cada persona o a un individualismo que se ha creado por generación espontánea. 

Lo cierto es que, lamentablemente, solo podemos especular cómo habría sido el comportamiento de la población en chile ante un llamado serio de parte del gobierno a no salir y a cortar el hueveo, porque en realidad no fue algo que se haya presentado a tiempo. Ahora, el gobierno hace spots apelando al miedo, porque es lo único que conoce la derecha, la amenaza, la promesa de un castigo por las acciones, el afrodisíaco de los fachos: la mano dura. 

No salgas de casa porque el próximo puedes ser tu. 

Creo que es lo mejor que se puede esperar de un gobierno de derecha en realidad, porque es su visión del mundo, la vida bajo la coerción y la amenaza. 

 

Cuarentena semana algo

Tuve mi primer progreso en yoga, que fue básicamente poder poner el pie entre las manos luego de hacer el perro boca abajo... ustedes saben, yoga. Previo a eso, hice una rutina que me tuvo con las piernas adoloridas tres días, y como no tengo la mas puta idea de como funciona el cuerpo, deduje que las piernas se me estiraron y por eso dolieron tanto. Si sigo así obvio que podré jugar básquetbol. 

Hablando de cosas que se pueden hacer, me estaba dando cuenta el otro día, de que yo soy muy buena para juzgar a la gente que no puede hacer lo mismo que yo.

O sea, no solo que no puedan hacer las mismas cosas que yo, sino que cuando nos encontramos en momentos críticos, simplemente se desentiendan de la situación diciendo "es que a mi no me gusta hacer eso".

Me acordaba puntualmente de una situación particular.

Hace años atrás, se murió una tía lejana. Iba en lo mejor caminando al sillón, le dolió la cabeza y cayó al piso. Llegó toda la familia a la casa, mientras la pobre mujer seguía tendida en el piso, con su ropa de trajín que no es apropiada para irse en el cajón. 

Llegó una prima de mi tía quien básicamente tomó las riendas de la situación, y mi mamá se sintió responsable así que también decidió participar en el poco grato proceso de cambiar de ropa a la difunta tía. Y yo no iba a dejar a mi mamá sola con semejante y dolorosa labor, mal que mal, ella quería mucho a su prima. 

Sin embargo, una tercera tía, que trabaja en la salud, huyó, con la célebre expresión, de que a ella no le gustaba eso. 

Y yo no podía evitar pensar, al igual comentó mi mamá después "pues fíjese que a nosotras nos encanta cambiarle la ropa a los cadáveres!". 

Yo no sabía con qué me iba a encontrar empiluchando a mi difunta tía, además de encontrarme con toda esa cosa mística de que a lo mejor la señora no quería ser vista en esas condiciones. Además del poco grato recuerdo de los apuntes de criminalística, que señalaban que cuando uno se muere, se "relajan los esfínteres" y si una no ha ido al baño, pues simplemente te cagas. ¿Cómo se va a morir con dignidad así?

Y bueno, yo ahí, con mis miedos secretos que jamás expresé en público, sin saber nada, participé en la labor que resultó ser menos horrible, porque soy mejor persona que mi tía. 

También me irrita un poco el mismo criterio de "no haré esa weá porque no me gusta" en todo orden de cosas, como "no me gusta ir al banco", o los hospitales, o los cementerios o todos esos lugares que implican algo tedioso o triste. 

En fin, amanecí vieja chota hoy

Pan para hoy...

Por algún motivo me he sentido particularmente cansada estos días, desde el martes, que recibimos verduras y tuvimos que lavarlas. Supongo que la psicosis autoimpuesta de lavar todo como si hubiera sido tosido por alguien con covid19 hace que el lavar mismo sea tan estresante. ¿Cómo lo hacían los cirujanos antes y toda la gente de la salud? Digo "antes" porque ahora con el colapso de los hospitales debe ser otra weá prácticamente inimaginable. Pero andar lavando maniáticamente es una huevada sumamente agotadora. 

Tuvo que llegar una pandemia para que yo dejara de ser una chancha qlia. En contraste, no me he lavado el pelo. 

Por otro lado, me estoy convirtiendo, lenta y progresivamente en una Marie Kondo, porque teniando las huevadas ordenadas es menos agotador lavar, y teniendo áreas desocupadas es menos agotador secar. Así es mi vida ahora, banal... 

No creo que sea un cansancio así como de falta de vitaminas porque en realidad, no se me echa la yegua hasta ya entrada la tarde, lo que es coherente con haber hecho actividades todo el día. Que esas actividades no sean lo mas creador y creativo de la vida, pues es otra cosa. Betty Friedman no estaría contenta conmigo, viéndome de ama de casa así nada mas. Una mujer hecha y derecha debe poder hacer las tareas del hogar de forma eficiente y además realizar su trabajo que le permita la realización personal. Me da risa, porque fue revolucionario en su momento, pero de cierta forma "no tocó el modelo" patriarcal. 

Mírenme, hablando de patriarcado. 

Hace años atrás, conocí en el sur a una amable mujer que me hospedó en su casa por la módica suma de 10 luquitas en una cómoda pieza con baño privado. Una baratija. No conforme con eso, para la once, la señora hizo pan amasado y a ella le debo en parte que el pan amasado me resulte. No la recordé tan encarecidamente hasta ayer, que nos pusimos a hacer pan con mi mamá. Ella hizo en su casa y yo en la mía. Mi pan quedó decente pero el de ella quedó como galletas hechas con poco amor. 

Como mi mamá es una mujer muy insegura y pesimista, vive convencida de que vive en un círculo vicioso de cocina. Es decir, como no le gusta cocinar no le resultan las cosas, y como no le resultan las cosas, pues no le gusta cocinar. 

Pero yo entonces le digo que esos panes quedaron así pues porque usó el horno muy caliente, cosa que solo era una teoría, hasta que me dijo que si, que lo había puesto al máximo. 

"Hay que poner el horno bajito" me decía la señora del sur, y hay que dejarlo leudar harto.

Yo lo dejo leudar 2 veces, y hoy me enteré que una puede dejar leudando un pan en el refri 12 horas y entonces tienes otra clase diferente de pan con corteza mas crujiente y tal. 

Así que ahí estaba yo, dándole consejos a mi mamá de como hacer pan amasado, al final me dijo que yo parecía la mamá. 

Espero que esa buena mujer del sur esté bien, que no se haya topado con ningún zorrón qlio pasao a covid19. Lo siento, soy una resentida.